Пора завязывать писать стишки,
"Поэты" рушат все, что создается словом.
Смешали в кучу и вершки и корешки,
На силос новым жертвенным коровам.
Держать труды среди белиберды,
Жемчужиной сверкать в навозной куче
Постыдно.
Наперед известны все ходы,
Не хочется быть лучше, круче.
Охота равных видеть, понимать
Что дело стоит времени, усилий,
А не терпеть убогих духом,
Как родная мать тупых детей,
Одних и тех же тем, фамилий.
Возможно, было так всегда,
На каждые сто лет всего лишь пять поэтов,
Писательство - недуг, беда.
Не буду я давать обетов.
Ведь все равно писать не перестану.