А я привык не писать тебе. Привык по несколько раз за вечер не помнить тех прошлогодних встреч. И так, увы - каждый божий день.
Привык не ждать, я привык не ждать вот этой буквенной странной дрожи, когда внутри и снаружи тоже от сладких спазмов всего тревожит и заставляет сильней дрожать.
Не напевать двести двадцать вольт, когда срывает к чертям дыхалку, и не поймешь - от тоски, от страха ль ломает-жалит тупая боль и крошит разум, с которым мне вести войну и не думать вовсе гораздо проще.. стишков пол-дозы - от полной лопнет сердечный нерв.
Я, как и раньше, не помню дат, имен, событий - привык не помнить, и даже в мутном людском болоте не видят руки живую плоть и не помнит лиц близорукий взгляд.
Не видеть сны. Да, не видеть сны о страстно-чувственных до и после, когда сперва натощак уносит, и кроет, кроет, сбивает ритм шагов и мыслей, меняет суть, и ты себе не находишь места, когда в себе же настолько тесно, что каждый выдох как выстрел в грудь.
Такое вот садо-мазо шоу,
похлеще, может, последней Лорки.
но.. почему же от этой ломки
мне так бессовестно-хорошо?