* * *
Не дал руки я питерской цыганке...
Но вот – стою, какой-то погрустневший.
И показалось, что вода в Фонтанке
Несёт в себе всю грусть в неё смотревших.
Смотрю с моста Гороховой на реку,
Так, словно что-то рассмотрел былое.
Как будто к неплохому человеку,
К мосту я быстро прикипел душою.
Уже и вечер запестрел огнями...
И ночь близка... и день прошёл бесславно...
Вот одарил бы кто меня часами –
Я потерял опять свои недавно.
Часы теряют, коль приметам верить,
К каким-то в личной жизни переменам.
Но, может, просто счёт открыт потерям,
Ведь скоро вновь мне мчать в "родные стены"?
Пойду... пора... ещё квартал... за угол...
И там – вокзал... А прямо – выйдешь к ТЮЗу…
И вновь я взвою от тоски, белугой,
Придавленный воспоминаний грузом...
Чем ни живём, но живы мы немногим...
Не оттого ли чувство некой драмы:
Валялась нынче карта на дороге,
И как нарочно – Пиковая дама.