В мире, как в шкафу моей матери:
темно, вещи, шуба, да моль в ней.
Под обоями каждой комнаты клей,
по обоям ходят тараканы-катеры.
Самолеты летают над лоном земли
и под люстрой комарами пищат.
От чего-то для них мир кровью богат,
а люди смысла найти не смогли.
Игла ищет любимую нить,
пальцы сгибают термины неба.
Всем желательно в душу снега,
все хотят жить и любить.