Ну, что мне сказать, на каких мне сослаться богов?
Ни дать и ни взять. Всюду тени чужих городов,
где птицы летать разучились, как чертов Пегас,
и света в туннеле не видно, он тоже погас.
Бежать от себя, неприглядная, видимо, роль,
и душу губя, забываешь и день, и пароль
от тех адресов, что забыты в контактах давно,
бумага все стерпит, ей так на роду суждено.
Ответы искать, только где? На каком вираже?
Пускаешься вспять, рассыпая по ходу драже
из мелких обид и несказанных вовремя слов,
пустых междометий, написанных мной между строф.
И где же печать, что скрепит навсегда нашу суть,
ее отыскать, но боюсь оступиться, спугнуть.
Ведь может исчезнуть воздвигнутый собственный рай,
и страшно бороться, цепляясь за призрачный край.
Как гончие псы убегают в итоге года,
и с шумом грозы утекает сквозь пальцы вода.
Не счастьем плениться, а просто земной суетой,
ведь все, что случиться - случиться, увы, не со мной.