Я пошёл вчера на "Высоцкого,"
На сеанс не один, со своей.
И смотрел на экран с замиранием,
Как играл и жил чародей.
Как он струны души натягивал,
Всё по полной и всё всерьёз.
От аккордов и хрипа зал вздрагивал,
И бежал по коже мороз.
В Бухаре его смерть караулила,
И хотела уж будто забрать.
Но воскрес наш кумир, как в сказке,
Чтоб себя вновь народу отдать.
И залило эстраду светом,
Наш маэстро с гитарой стоит.
Шум оваций, охапками розы,
Вновь Семёныч нам правду трубит.
Нет не умер он, всюду он рядом,
В своих песнях бессмертен артист.
В своих ро'лях заглавных и главных,
Его дух, как святыня пречист.