У меня не наступает утро...
Рассветёт, а мне - темно и сыро.
Как - же жить научиться мудро,
чтоб не плакала моя лира?!
Чтобы каждый день с утра - праздник,
каждый вечер, среди туч – звёзды.
Быть счастливым хочет каждый,
только мне уже наверно поздно...
Не нужны мне моря и страны,
мишура и блеск позолоты.
Для кого - то покажется странным-
не нужны и ковры- самолёты .
А нужна то всего строчка
из письма, что встречало утро.
А теперь вместо письма – прочерк,
если трезво взглянуть то - мудро.
Только где же мне взять трезвость,
если пьян от любви ветер,
что от счастья носился резво,
нам готовя с тобой встречу.
Если море дарило нежность,
от закатных лучей пьянея,
не скрывая свою безбрежность,
и от счастья в лучах алея.
От любви, я была, - пьяной...
Сколь ни пей - наступает похмелье!
Жизнь казалась цветущей поляной,
а теперь словно я в подземелье...
У меня не наступает утро…
Рассветёт, а мне - темно и сыро.
Как - же жить научиться мудро,
чтоб не плакала моя лира?!