Чья кроватка плывёт по широким морям,
уносимая тёплым теченьем Гольфстрима,
недоступная скалам, штормам, дикарям,
неизвестными силами жизни хранима?
Это дочка моя из голодной страны
от продажных «мыслителей», грязных Правительств,
от учебников лжи, бесполезных «целительств»
в свой придуманный мир на ладонях волны…
Там невиданный Сад на жемчужном песке,
где гобоем поёт фиолетовый ветер,
и на листьях слова, что написаны детям,
и стучит родничок словно жилка в виске,
и стоит на причале сияющий конь
под парчовым седлом, с заплетённою гривой,
в чьих разумных глазах – золотистый огонь,
и искра под копытом, и пена залива.
... И кроватка причалит, и сбудется сон:
их следы-огоньки прозвенят и исчезнут
за пределы строки в первозданную бездну,
где реальность с надеждой звучат в унисон.
Остаётся одно: бесполезная верность,
чтоб поправить подушку и ткань покрывал.
Только детям дано покорять многомерность,
уплывая в простор сквозь зеркальный провал.
_________________________________