толстовские страсти.
как быть в сей напасти:
любить ли избранниц чужих?..
ведь в жизни всё просто.
у жизни есть проза.
и, часто бывает, тупик.
душою печалясь,
и больше вас зная, о вас о самом,
не других:
капризы, болезни исчадия ада,
(таким он бывает, не сник)
стирает и гладит, готовит хозяйка -
подруга, жена, черновик.
и толпы поклонниц красивых, жеманных,
с горящими взглядами "нимф"
как фурии, с ног, хорошо, не сбивают,
тебя, неприметную с ним.
а надо стоять до последнего, надо.
недолгою славой любим -
беспечно несётся он в пропасть обманов,
раскаяньем лёгким томим.
а той, кто стоит у истоков печали,
и знанья, что лучше других,
да вот о таких в пути забывают,
не нужно наград - он один.
и часто ей думалось, и подступало
решенье, есть выход - уйти.
а лучшие строки с неё написались.
и разве быльём поросли?..
кураж продолжался. он возвращался
часам, так обычно, к пяти...
его не встречали...он буркнул: не надо!
чуть позже. позвольте пройти!
кому?
и потерянно счастья искатель,
заметил листочек один.
одна только фраза его обвиняла,
гремела как вызов судьбы.
не ищи!
понятно такое приходит не сразу.
а всё-таки выход! он был!
найдётся кому ему гладить рубашки!
брюзжанье терпеть!
не ищи!
ничто не обрушилось. всё устоялось.
как прежде он пишет стихи.
а та, что со сцены ушла, не прощая -
всего-то простой черновик.
25.01.14