ПОЭЗИЯ (http://www.stihi.ru/2014/01/25/11456)
******************************************************
Поэзия - необъяснимая мука.
Я мучаюсь, значит - живу.
Страданья поэта - живая наука,
Ни сердцу порой, ни уму.
Как так?! - Это, если, не выстрадав строчек,
Поэт их бросает толпе.
Детишек безродных, - сынишек и дочек,
Когда наплодить - то успел?!
Да, вот, ввечеру, - так, от нечего делать
Решили мы вирш сотворить.
Хоть тело вспотело, душа не вспотела.
Да, что там сейчас говорить!
Попробуй немножко побыть Пастернаком,
В Есенина шкуру влезь.
Судьбу Мандельштама испей, как собака,
Которой нечего есть.
Стань Блока чахоткой, Высоцкого мукой,
Иль, как В.В., застрелись.
Поэзия - это страданья наука,
Ей учишься всю свою жизнь.
А ты тут флиртуешь с дурацкой лирой,
Трезвонишь в колокола.
Поэзия - это в сердце рапира,
В потухшей душе зола.
Такое растерянное пепелище,
Погост из чёрной дыры.
Творцов - единицы, поэтов - тыщи,
Умелых, но и сырых.
Не трогают души их сочиненья,
Возможно, волнуя ум.
Поэт - особое предназначенье:
В аду жить, словно в раю.
Считая Бога заснувшим крепко,
Быть может, чёрной дырой.
Поэт - магнит, а не ржавая скрепка,
Магнитная буря порой.
А скрепки летят... Читателей души,
И попадают в дыру.
Мне скажут, притянут стишок твой за уши,
Что я о поэтах вру.
И это будет правдой, доколе
Я сам не стану дырой
От бублика Божьей последней воли,
Честный последний герой.
Поэты, увы, вымирают. Нещадно
Время к таким, как они.
У динозавров на сердце пятна,
Жаркие мук огни.
Поэзия - невыразимая мука,
Мучаюсь, значит - живу.
Нет у поэта лучшего друга
Смерти его. Реву...
Только вчера потеряли Поэта.
Думали, он - дыра.
Но оказалось, посланец света,
Небу служить пора.
Люди! - Поэты, увы, не боги.
Белые дыры душ.
Так поскорей уносите ноги!
Люди, меня послуш...
ай... те, кто слушали, онемели.
Ад - лишь дыра в раю.
Как же её вы сделать посмели
В сердце моём?! - В строю
Ныне ином я, на небе странном.
Все там сияют, но
В каждом невидимом, осиянном
Чую что - то одно.
Это - не Бог, а смутное чувство,
Что все спят сладко там.
Рай - это сон, а не ложе Прокруста,
Спящие небеса.
Лишь на земле, просыпаясь порою,
Души жизни творят.
Дали моей посмертно героя,
Только, наверное, зря.
Самое сложное - быть обычным,
Но с широкой душой.
В небе ору я голосом зычным,
Боже, как хоррошо!
Спать и не ведать, что вдруг проснёшься
Где - то в своём аду.
Может, поэтом и пронесёшься,
Ливнем косым в бреду.
Пуля - подруга, жалеть не надо
Бронзовой головы.
Нет для поэта ни рая, ни ада,
Как бы Господь ни выл
На холме безумном Голгофы.
Что ж Ты оставил меня?!
Бросил собакам горькие строфы
На растерзанье огня.
Жгли, распинали, в огне крестили,
Так и остался дырой.
Чёрную воду страданий испили,
Сгнили в земле сырой.
У эпилога должна быть кода.
Что - то из Баха? - Пойдёт!
Жаль, что поэтом быть стало модой.
Враг от кутюр не пройдёт!
А и прошедший, в дыре исчезнет,
Не поймёт ни черта!
Сердце поэта - тысячи лезвий
Алых снегов листа.
Перепахали потом и кровью
Чёрные дыры слов.
Боже, прости меня за многословье.
Чёртово ремесло!
Я никогда не писал поэм, но
Эту выдохнул, свин!
Можешь считать, не поэт я, - эмо,
Чёрненький гражданин.
Тот человечек, в котором Моцарт
Вдруг угадал Тебя?
Боже, узнать мне хочется очень,
Как поэты скорбят,
Если не знают, когда проснутся,
И на какой земле.
За побрякушки свои дерутся,
У тщеславья в узде.
Мне от тебя бы тернец веновый,
Да пошипастей плеть!
Был в начале толчок, а Слово
После, "люблю", заметь.
Ты толкнул меня в мир с улыбкой.
Любо! - Плыви, дитя!
Будешь поэтом? - Пловец я хлипкий,
Лишь на спине... Хотя,
Как - нибудь выплыву в океане
Айсбергов и огней.
Ты же мой бог, ты - мой Сусанин,
Чёрный от горя снег.
Жить и не таять - страшная мука,
А не гореть - вдвойне.
Жизнь мне сестра, ну а смерть - подруга,
С нею, как на войне.
Сто раз умру, чтобы тыщи воскреснуть
В дивных твоих мирах.
Стопку с Тобой я сегодня тресну,
В снежный развеюсь прах.
Стану заснеженной колеёю,
Ты не жалей саней!
Долго ещё нам служить с землёю
Жизни, твоей жене.
В скрипе полозьев поэтов слышу.
Видимо, голоса.
Знать, примеряются кони к дышлу
Новому, небеса...