Мы не сироты. Наша мать - зима,
Голодная, оборванная, злая,
Но строит знать дворцы и терема,
На нищенку надежд не возлагая.
Достойный вождь наш - милостивый тигр.
Ему давно никто не прекословит.
Он зрелища великих зимних игр
Для племени убогого готовит.
Творец - старик, сварливый нелюдим.
Он попусту растратил вдохновенье.
И горек хлеб, который мы едим,
И черным омутом грозит вода забвенья...