Поэт живёт, поэт творит
И что ни день – стихи рождает.
Он, словом метким, заклеймит
Всё то, что людям жить мешает.
В своих стихах прославит он
Все лучшие черты народа,
А тем местам, где был рождён,
Поэт воздаст такие оды!
В то время, когда рифмы он
Шлифует, будто бриллианты,
Из близких кто-то обречён
Служить рабом его таланту.
Пока малиновый рассвет
Он вдохновенно воспевает,
Тот «кто-то» для него обед
Готовит и бельё стирает.
Наводит в комнатах уют –
Необходимо делать это,
Ведь все поэта любят тут
И навестить хотят поэта.
И нужно каждого принять,
И не ударить в грязь при этом,
Закуски на столы подать,
А к ним – картошечку, котлеты.
Таких нагрузок ни одна
На свете муза не потянет.
Лишь только верная жена
Уют создаст, и музой станет.
Быть может этот же рассвет
Она воспела бы не хуже,
Но нужен милому обед,
А ближе к вечеру и ужин.
Шинкуя овощи для щей
Ты не рифмуешь «розы-грозы»,
Ты не рифмуешь вообще,
Поскольку кухня – жизни проза.
Но каждый выстраданный слог
Он также и жены творенье.
И вряд ли без неё бы смог
Поэт родить стихотворенье.
И если уж поэт достиг
Любви, признания и славы,
Жена этот счастливый миг
Должна с ним разделить по праву!