Любовь моя и боль моя – ты падаешь и рыщешь.
А я спокойно жду тебя не век, а лет так тыщу.
В холодный зимний снежный день, когда все в шубах, уггах, шерсти, я подарю тебе цветов и чёрный-чёрный перстень. Ты скажешь: "Мрачность отчего? Давно не сильвер съекль!" Отвечу: "Не люби его - не рыцарь он, а пекарь". Взреву: "Любовь твоя пошла, не саптенс, а стьюпид! Забудь его, люби меня - с плеча уже не рубят". Ответишь: "Ты мне не отец, не брат, не сын, не пастор. Я с кем хочу - с тем под венец",- и съешь зубную пасту. В холодный зимний снежный день будь Евой, не Иудой. Страдаю тихо от тоски, и громко - от простуды.
Но корвалолом отпоив себя, моральный мой уродец, с тобою рядом я засну, как знатный полководец. И будет день похож на ночь, а ночь мне слаще соли: ты всё равно родишь мне дочь - другой не вижу роли. Я закрываю песнь свою, как крышку фортепиано. И обещаю не писать, когда я сильно пьяный.