Труба играет вечный сбор...
Бьют барабаны марш походный,
А в небе туч немой укор
И ветра голос непокорный.
Полки построены в каре.
Душа к душе в потёмках жмётся.
Опять, на утренней поре,
Им грязь и кровь мешать придётся.
Над головами вьётся стяг.
Идут за ним, не зная страха.
Чеканят мерно твёрдый шаг.
На каждом белая рубаха.
Так уж ведётся на Руси:
Встречают смерть как на параде.
Храни их Боже, и спаси
Не ради жизни, чести ради.
А под ногами васильки ...
А в небе вороны кружатся...
На поле сходятся полки
За честь Святой Руси сражаться.
И льется кровушка рекой...
Картечь срывает пыл атаки...
Взлетают души над землёй,
Чисты , как белые рубахи...