Мне выпал сон:
печальный и безбрежный,
не забеленный,
с грубостью холста…
И в пустоте -
проскальзывала нежность,
а в нежности -
зияла пустота.
Под одеялом теплым и надежным,
на ста перинах и пуховиках –
не белой птицей,
а улиткой,
ежась,
стремительно летела с потолка.
В мой странный сон
(где не хватало духу,
где предпочтителен подлёдный лов,
и на старуху подлая проруха
лассо бросала метко и без слов) -
ты не пришел.
Лишь кинул смс-ку:
- Сегодня занят… извини… пока…
Отдёрну хмурым утром занавеску,
Не выспавшись и отлежав бока…
28.01.14