Слова слетают с уст и за бесценок
В последний раз идут, как на расстрел.
И будто пальцами царапают застенок,
Клочок души, пылающей в костре.
И как не жаль всех тех уже ушедших,
Не сказанных или забытых слов.
Я отпускаю их, покой обретших,
Расколотых на бесконечность дров.
Так пусть сгорая в небытье забытом,
Они вплетаются в пространства ткань,
Чтоб через сотню лет найти корыто,
В нём их черпнёт чужая длань.