Мал нитяной просвет,
или водички вязка смесь,
веяньем – в голове
комариная песнь,
свободна она, как лес и дол,
когда процвело всё,
но ещё нет плодов,
и праздность моя пасёт
в сини – сна завиток,
птичий концерт, пряность травы,
хвои, юных листов,
блуждание троп кривых…
Что рядом с этим – писк
жилки какой-то? Страх,
когда сердце – вниз?
Душа – детства игра в горах.