Ты смотришь в небо в поисках ответа -
Что значит быть непризнанным поэтом,
А звезды лишь мертвецки бледным светом
Мерцают, насмехаясь над тобой.
Но ты живой,
Хоть вдребезги давно уже разбитый,
Людскими пересудами обвитый,
На грязной брани, под ноги разлитой,
Рисуешь знак вопроса башмаком.
А что потом?
Испорченную ранее бумагу
Строфой, ты приведешь теперь на плаху,
Безжалостно толкнешь в огонь с размаху
Колдунью, что испачкала листы.
И впредь чисты
Страницы дневника от рифмы яда
Пусть будут, никаких стихов не надо.
И после жертвы ждет тебя награда –
Угаснут разговоры о тебе,
И ты – как все.