Простите классики меня,
Простите гении былые,
Стихи людей читаю я,
Когда они сейчас, живые.
Когда они поют и пьют
Не там вчера, а здесь со мною,
Я выбираю жизнь свою,
Пусть и с похмельной головою.
Я предков бесконечно чту,
Но пью я молодые вина,
Как можно сравнивать мечту
И горький запах нафталина.
Мне мою душу будет греть
Огонь сегодняшних талантов,
Я не НьютОн, чтоб вдаль смотреть,
Взбираясь на хребты гигантов.
Профессора пусть не спешат
Учить всех следовать канонам,
Не подчиняется душа
Алгебраическим законам.
Простите классики меня,
С ума сошедшего поэта -
Труды читаю ваши я,
Как будто письма с того света.
Вы гордость жизни, её стать.
Но утверждаю, в том не каясь –
Гордиться легче, чем читать,
И я горжусь. Живых читая.
Мне скажут – Чушь! Какой позор!
А я отвечу им – Едва ли.
Ка бы не так – мы б до сих пор
ГекзАметром стихи слагали.
Но есть неписанный закон –
Не сотвори себе кумира.
Так есть и будет испокон:
Живые правят этим миром.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Конечно, вру. И много лет
Читаю классиков, но всё же
Живущий, нынешний поэт
Моей душе в сто крат дороже.
И пусть потомки пишут стих,
Своё чтоб завтрашнее "стихо",
Лишь об одном просил бы их -
«Не поминайте прежних лихом.»