Ты звонишь мне почти каждый вечер,
Говоришь, что была не права,
Ты прости, но ответить мне нечем,
Да и некогда, знаешь, дела.
Ты считала, что можно счастливым
Быть в чужой и богатой стране,
И подружкам своим говорливым
Ты поверила больше, чем мне.
Нет они тебе зла не желали,
Просто стыдно им было сказать,
Что они в той стране прозябали,
И никем не сумели там стать.
Ты ни дня не дала мне отсрочки,
Увезла нашу крошечку-дочь.
Я чем мог помогал нашей дочке.
А тебе, прости, нечем помочь.
Моя мама? Да вот она рядом.
На тебя? Нет. Не держит обид.
Лишь, порой, в пол упрётся вдруг взглядом,
И о доченьке нашей скорбит.
В Книгу Судеб вписала ты прочерки,
Изменив, резко, жизни маршрут…
Не сужу. Только жаль, нашей доченьки
Наши слёзы уже не вернут.
Извини, разговор прерываю,
Мне пора деток спать уложить.
Я тебя, с болью в сердце, прощаю.
Как сама себя сможешь простить?!