когда не пишутся стихи
и жрут невинных минотавры
и не прощаются грехи
и глохнут времени литавры
в цейтноте
в мифе
в феврале
в простуде пахнущей ипритом
ты клинописью на скале
опять войдешь в мой мозг открытый
не постучавшись не спросив
не испросив вина и веры
так словно из последних сил
или в огонь и на галеры
не долюбив
не дотерпев
не досмотрев
не доработав
ни на воде
ни на земле
во сне
в бесправии субботы
я вырезаю из глазниц
твое земное отраженье
им снаряжая серых птиц
словно прошу себе прощенья
ты улетишь ты улетишь
едва грачи исчезнут с улиц
туда где нега и камыш
и есть лишь путь
и нет распутиц