Взлетали руки над холстом
и кисть дрожала.
Еще не знал унылый дом
такого жара.
Еще не билась акварель
в таком экстазе.
Еще не плакала пастель
с кармином в связи,
не появлялись облака
из ниоткуда,
прикосновеньем мотылька
к её этюдам.
Смотрели изо всех углов
его портреты,
и серебрилась пыль веков
в лучах рассвета.