Холёные пальцы сжимают лорнет:
Под куполом цирка совсем не атлет,
Зачем недалёкому дар?
С него он не снимет навар.
О мне бы умение это – летать,
Я стала бы смертными повелевать,
Как жалко, что я не мужчина,
Была бы прекрасной картина:
Блистающий молнией ангел с небес,
Ему преклоняются люди окрест,
Златые воздвигли чертоги.
Суровы над смертными боги!
Печальна судьба пехотинца,
Ведь дар у того проходимца,
Величья и прибыли ради,
Идею подкину я дяде:
Свободы лишить летуна,
Чтоб стала спокойней страна.
Спасу я его из тюрьмы
И в боги направимся мы.
28.01.14