Я эту женщину хочу,
Об этом в письмах ей кричу
Она лукавит, что во мне души не чает.
Я для неё стихи пишу
Вообще не ровно к ней дышу
Она ж как буд то ничего не замечает.
Я рядом с ней с ума схожу
Как лист осиновый дрожу,
О репутации своей не беспокоясь.
Она же сдержанно молчит
И снисходительно глядит.
Она считает что давно "ушел мой поезд".