Все у тебя болит и крик твой болен,
Хотя лишь молча можешь ты кричать…
Никто не упрекнет, что ты безволен,
Что на тебе – безверия печать.
Уходишь, как в спасение, в стихи,
И обретаешь мир по воле ритма,
В тебе – неуправляемость стихий,
И ты – на глубине, а не на рифах…