В затерянном мире, где Герцог нашёл пулемёт,
Безусым мальчишкой, юнцом с голубыми глазами,
Никто с той забытой веками поры не живёт,
Лишь воспоминания стынут под образАми.
Бутылочка-солнце допита, в осколках вина,
У дома порога боль-классики бывшего света,
Стул, письменный стол, на нём пыльная фотка одна,
Не тлеющая вопреки всем приметам.
Изморозило сразу - не всех в лицо знал он врагов,
Расчертивших на клеточки будни хвалёного лета,
Долго бивших прикладом надёжные стёкла веков,
В отражениях увидев в крови себя и без букета.
Город умолк и помнит как герцог нашёл пулемёт,
Отговаривали, но он стрелял метко и верно,
Понимая, что в очереди наперечёт
Те, кто чувство его понимают буквально наверно.
Что случилось потом, важно ли в этом мире кому,
Королевство заброшено, лишь свинопасы, не принцы,
Не боящиеся отступить на тропинку хромУ,
Позабыв на мгновение главный, доверенный принцип.
В затерянном мире, где Герцог нашёл пулемёт,
Безусым мальчишкой, юнцом с голубыми глазами,
Никто с той забытой веками поры не живёт,
Надежда и вера пылятся под образАми...
http://www.stihi.ru/2011/04/24/7507