Вскачь несётся Белый Странник,
В бесконечности Планет.
Мир бесплоден, как подрамник,
Зримых образов в нём нет.
Всё везде однообразно,
Взрывы, пыли, огоньки.
Всё сверкает, сообразно
Мановению Руки.
Не с кем мыслью поделиться,
Или радостью труда,
Цели нет, чтоб к ней стремиться,
Просто мчаться в Никуда.
Его Мысли – Херувимы,
Впереди Него Летят,
Также образно незримы,
Как Планет и Звёзд парад.
В Нём Гармоники Играют,
Гулко Просятся во вне,
Но лишь Разум Забавляют,
Что Пресытился вполне.
Было всё осуществимо,
Словно пройденный урок,
Он Распался, чтобы зримо
Ощутить Души восторг.
Сотворил Свои подобья,
Дав им счастье ощущать,
И цветущие раздолья,
И озёр, чистейших, гладь.
Но подобие – подобно,
И они, как Он и Сам,
Захотели жить свободно,
Знать, и верить чудесам.
И плодили, с упоеньем,
Сонмы собственных миров,
Не сознав, что разделенье –
Есть Основа всех основ.
Не живое создавали,
А бездушные тела,
В них к технической детали
Вера новая росла.
До беспамятства копили,
Парадигме вопреки,
Сад в помойку извратили,
Вод обилие – в пески.
Мир живой, энергий полный,
Превратили в мёртвый склад...
Схлопнулись Гармоник Волны,
Растворив видений ад.
И опять Летит Вселенной,
Бесконечен и Могуч,
Постоянной Переменной,
Одинокий Белый Луч.