Звенел цикадами июль.
Парил орёл в горячем небе.
Взвод отдыхал, найдя приют,
в неубранном созревшем хлебе.
Пять человек. На всех - сто лет.
Пройдя за месяц ада пламя,
не отступали, шли к своим.
С приказом - выносите Знамя.
А полк остался умирать.
Строку присяги исполняя.
А, может, было ведь и так;
грехи чужие искупая.
Жизнь человека на войне,
Коль он солдат, не стоит много.
Натоптана и широка,
на небеса ведёт дорога.
Те пятеро, дошли к своим.
Пакет и Знамя в штабе сдали.
Три тысячи солдатских душ
вздохнули разом... Не пропали... .
31.01.14.