Он умер,
тот,
чья кровь живет
В моих чертах лица..
Перелистнулся старый год
И в новом-
нет отца..
Все как у всех,
рожденья грех
С ним нас соединил,
Но был нечастым детский смех,
ведь мой родитель пил..
И вот, однажды, он ушел,
и с ним его кураж,
И стало в жизни хорошо,
но этот персонаж
В повествовании моем
присутствовал всегда.
Он жил во мне,
и с каждым днем
зеркал моих вода
Являла мне,
сквозь
жизни рябь
того,
кого забыл..
И я зажмуривался зря,
он глубже, в сердце жил..
Я слышал зов, но
был суров..
Он ждал, я был жесток..
За двадцать лет лишь пара слов:
" Ну как ты там, сынок?!"
" Да как-то так,
среди бродяг
живу, отец, в тюрьме.
И хоть не лодырь, не дурак,
тюрьма живет во мне"
Заплакал он..
И хриплый стон
я молча проглотил..
" Прости, садится телефон.."
и трубку положил..
И снова от меня ушел
в ту даль, где нет конца,
мужчина тот,
чья кровь живет
в моих чертах лица..
Ушел опять..
Я буду ждать, когда за Той Чертой
меня он встретит,
чтоб сказать:
" Пойдем, сынок, домой.."