Шатаюсь с грустью по посёлку: куда девалась детвора?..
Хозяйка молодую тёлку уже не гонит со двора.
Дворы пусты... А ведь, бывало, и я бурёнку выгонял,
В проулке места было мало, - табун земную твердь взрыхлял.
Пастух стрелял кнутом, как киллер, а мы, мальчишки-мелюзга,
Помочь старались что есть силы, идя бесстрашно на рога.
Дворы хиреют год от года, где лишь побудку петухи,
С утра горланят для народа, забыв про старые грехи.
Шатаюсь по ухабам снова, соседям что-то говорю.
Из стаек редкие коровы мычат на ярую зарю.
Собаки тявкают без толку. Пьют дико «трою» мужики.
Судачат бабы, мол, в посёлке сгоришь без дела от тоски,
И молодёжь за лучшей долей бежит в далёкие края.
А мне обидно, горько, больно, - ведь это родина моя.
Куда-то радости умчались, как годы или поезда...
Жаль, жизнь одна - такая малость, другой не будет никогда.
…Но зацветут сады, как прежде, хлеба созреют на полях,
Где я не гость, а свой, я здешний, - ведь это родина моя.