Моему деду политруку П.И. Золотухину
Мой дед, военный комиссар,
Погиб в сорок втором…
Как мало же внимала я
И ведала о том,
Как в окровавленный пожар
Апрель был превращен…
Как поднимал в атаку дед
Стрелковый батальон…
Как овладели высотой…
Фигурной высотой…
И не сфальшивил ни на миг
Мой дед родной… герой…
И как в бессмертье кричал
С надсадным криком рот…
И как с кровавою слюной
Перемежался пот…
Воспоминания о нем…
Лист желтый… наградной…
Погиб за город на Неве
Мой дед родной… герой…
И орден с профилем вождя
Его отметил путь
По зашрапнеленной тропе,
С которой не свернуть…
Мне скрипка душу теребит
Уже который год…
Она дышать мне не дает…
И спать мне не дает…
Она покоится в шкафу
И помнит рук тепло…
Мой дед на скрипке той играл…
Пронзительно… светло…
Он так хотел, чтоб я жила…
До слез… до хрипоты…
А на Фигурной высоте
Весенние цветы…