«Не скажет слова одного...
И не кузнец, а фартук грязный...
А дым из очага его
всё вьётся, что ни день, то разный...
Откуда в нём такая спесь?!
Он лучше б делал людям краски
Не колдовство ль творится здесь...»
И поглядят на дом с опаской –
. . . . . . . . . . . . .
Глухие ставни, тишина –
Ни свет, ни звук не проникают...
Немного сыра и вина...
Что ж, силы поддержать хватает...
Свет лампы масляной дрожит –
Тьма представляется безбрежной
На мир старик под нос брюзжит...
И... потихоньку Разум брезжит.
«Уж сколько пролетело лет
надсадный кашель, сердце бьётся
а связь субстанций и планет
досель загадкой остаётся...
Ох, дал бы Бог ещё ума...»
И чешет пятернёй в затылке,
листая древние тома...
И что-то булькает в бутылке...
«Хоть опыты бы не зазря
(Некстати так подводит память!)
Но, откровенно говоря,
Нет веры в философский камень
Да, так ли нужен он кому,
к неведомому дню и часу...
Недаром труден путь к нему –
и счастье ль дар принёс Мидасу?
Но герцог верит... Пусть, пока...
а там что будет то и будет...
Вдруг, станется, через века
увидят и оценят люди...»
. . . . . . . . . . . . .
Чернеют пальцы, боль в груди,
А знаний... всё на дне копилки!
И неизвестность впереди...
. . . . . . . . . . . . .
Но что-то булькает в бутылке...