Нам зеркала дарят портрет.
В нём видим мы наружность.
И выслуга прожженных лет .
Рисует краскою окружность.
Мы пересечь её не сможем.
Ведь замкнут образ изнутри.
Рукой бледною положим.
Книгу, где очерки судьбы.
Пером отточенным взмахнём.
Перекроя пару страниц
Мы раз один всего живём.
Нам не достать до птиц.
Хоть клетка разноцветна.
А кровь всегда слегка черна.
На урнах с серым пеплом.
Напишут наши имена.
И ведь закат прекрасен.
Зачем рассвет приходить вновь?
Он холоден, порой атласен.
порой он дарит нам любовь.