Она растёт, моя красавица,
И хорошеет с каждым днём.
А что? Кому-нибудь не нравится,
Что не грустим мы, а поём?
Ну, да, поём. "Всё перемелется,
И будет... правильно, мука".
Как в поговорке. Я не пленница.
И не раба, наверняка.
Нет, я храню её сознательно.
Храню. Дышу - не надышусь.
Пою о ней. И обязательно
Из родника её напьюсь...