...Пить кипяченную воду... дышать кондиционированным воздухом...
Видеть жизнь на экране... и... в едва пробивающемся свете сквозь жалюзИ...
быть ненастоящим... призрачным... шорохом...
в комнатах, пахнущих слежавшейся пылью... как порохом...
картинно возлежать на белых простынях... забывших плезир...
И помнить...
... Пальцы нежат шершавую поверхность ржавого якоря, когда-то утонувшей каравеллы...
так легко дышать под водой... и видеть сквозь толщу воды солнце...
там... в зеркальном сиянии отражаются паруса королевы... белые-белые...
ты так хотела... в этом лёгком наряде нравиться всем...
на пальчиках сверкали серебром кольца...
...Но... к чему теперь все эти наряды... взгляды... лишь кипящие волны...
Дотронься к щеке... по дорожкам слез пройдись... губами... –
они так крикливы... в молчании томном... они так безмолвны... –
и ты почувствуешь, как море горит... у тебя под руками...
...Вот они... якоря... и истлевшие парусов - когда-то белые - тряпки...
Кого они ждали?
И кто так хотел превратиться в призрак, ищущий дно?
Где любовь... там другие порядки...
Смешно...
так не чувствовать, так не дышать... будто в старом черно-белом кино...
играть, проживать... себя...
белый, серый, черный... оттенки души... утонувшей от зависти, лжи...
не сумевшей любить... но хотевшей понять...
А хотевшей ли?
Не молчи... Ты Летучим Голландцем опять возвращаешься к тем якорям, парусам... у которых и памяти нет...
Утонула, уснула навек...
И тебе не понять... что так море кипит... и вздымаются волны...
Она любит и там... ведь любовь навсегда... это то, что не тонет...
Что живет и парит... в серебре вечеров...
вольно...