Тягучий воздух.Разноцветье трав
И маки алые, как губы,
И нега, и тревога по утрам,
И память в клочья рвут органа трубы.
Восходит солнца золотистый шар,
Целует кроны молодых березок...
На сердце музыка, поет моя душа.
Кружится пара маленьких стрекозок.
Трепещут бабочки, как маков лепестки.
Они руки твоей касаются несмело,
Краснея от стыда, наивны и чисты.
А в синем небе облачко, успело
дождинки жемчугом рассыпать на цветы.
Но что случилось?!
За окном метель.
Мой сон прервало завыванье вьюги,
и маки, алые как губы у подруги,
исчезли под волшебную свирель.
Смеркается, ночь гуще за окном.
Все стало тихо, как в волшебной сказке,
и акварели нереальной краски
легли в окна замерзшего проем.
Опять на сердце пусто, вновь тоска
берет за грудь железною рукою.
Мне жаль, что от судьбы уйти нельзя,
а маки красные остались за рекою.
С картины Игоря Белковского "Маки"