Февраль из гулкой тишины,
Из-за колючей хвои ели
С печатью грусти и вины
Глядит на чёрный след дуэли.
Зрачки Дантеса-подлеца
Поймать бы в прорезь пистолета,
Сбить спесь притворную с лица
И отомстить за смерть поэта.
Но пистолеты взведены
Безжалостно, жестоко, грубо.
…И выстрел - что удар волны,
И только тихо шепчут губы
О глубине медовых глаз,
Кудряшках юной Гончаровой,
В последний раз, в последний раз
Слетает с уст поэта слово.
На Чёрной речке чёрный след,
Колючий, скользкий и кровавый.
Под свист нещадных пуль поэт,
Презрев, убийцу обесславил.
Остался дух и жар сердец,
Где мудрость, совесть, честь и сила,
И снег кровавый, и свинец,
Там Пушкин наш - поэт России.
Ни рябь встревоженной реки,
Ни шалый ветер захолустья
Полынным запахом тоски
Всей не разгонит нашей грусти.
Поэта нет, но музы свет
Волнует души сквозь столетья.
Нет, не ушёл от нас поэт -
Он просто имя обессмертил.