Мне снится много лет один и тот же сон,
Как я иду по бальным залам в кринолине.
А рядом он, покорен и влюблен,
Безликий спутник мой без титула и имени.
И мы вальсируем под бликами свечей,
Горящих сотнями в старинных канделябрах.
И мягкий ночи шелк касается плечей,
И льется в воздухе жасмина пьяный запах.
И вдруг все рассыпается, как прах,
Как старая, истлевшая бумага.
И гаснут свечи в восковых слезах,
А я стою, не смея сделать шага.
Сердитый ветер бьется в витражи
Высоких окон старого поместья.
И плавятся, и тают миражи,
И нет уж ничего на этом месте.
И только я стою в пылающем кольце,
Покрытой глифами, огромной пентаграммы.
Стою и хохочу, а на лице
Безумная картинка этой драмы.
И просыпаюсь вновь, и неподвижно
Лежу в поту холодном, жду рассвет.
Ну что ж я совершила в прошлой жизни,
Что в этой мне покоя тоже нет?