Все мы недовольные в итоге,
Кажется, что просто был туман..
Не встречалось счастье на пороге,
А любовь, лишь временный дурман.
Книга открывается с обложки,
Красоту, которой глянец дал.
Но, какие черти носят рожки,
На листах писатель сам сказал.
Как он видит мир глазами в ночи,
Как высоко планочку поднял.
Чьи считает милыми он очи,
И кого напрасно не обнял.
Мы читаем, редко улыбаясь,
Представляя влажные глаза.
Удивляем, смехом заливаясь,
Как пропела лето стрекоза.
Представляя, мы, того целуем,
Про кого писали хорошо.
А порою глупо, но ревнуем,
Нам не прокричат: «Ещё, ещё!»
Книгу закрываем и обложка,
Снова глянца озаряет цвет.
Жизнь бывает, просто мёда ложка,
Бочка остального - дёготь лет.
Ты в итоге, больше улыбайся,
Сами пишем судьбы мы свои.
Чтобы оценили, постарайся,
Уходя, запой, как соловьи.
04.02.14 Мартьянов В.И.