Мы не те, за кого себя выдаём -
Лишь леса, которые прячут дом.
В иле дно, а казалось – чист водоём,
Первый том – на деле финальный том.
Мы не там бойцы, где стоило воевать,
Лук и меч – издержки обойных дыр.
Как мышата в доме, что прячутся под кровать:
Родовая память упорствует - даром сыр.
Мы не с теми, кто нас достоин и полюбил,
Разжижаем сознание градусом брют-кюве,
Мы, по сути, слепы - так низок просвет стропил.
И бездарны также – ни бе ни ме.
Мы молчим, упорствуем и живём.
Ищем смысл, вместо радости: «нет его!»,
Как кулак, прикинувшись бобылём,
Провожаем взглядом своё жильё.
Мы смешны, порочны, с собой резки,
На душе кредитов – отдать бы в срок…
Себе перечной мятой натру виски
И смотрю загадочно на восток