Всё больше вопросов, всё меньше ответов,
И росчерк судьбы так размашисто п'утан...
Живёшь в окруженье потока советов,
Протокою в сердце – мережка уюта.
В ней осени копишь янтарные всплески,
Алмазы зимы и весны изумруды,
И яхонты лета вставляешь в подвески,
Пытаясь сберечь не богатство – рассудок.
Но страшно бывает, особенно ночью:
Безлунная высь и надрывная память...
Так что же теперь мне они напророчат?
Ведь стелется пепел, где реяло пламя...
А ветер февральский и воет, и стонет,
Следы кровоточат: душа-то босая...
Но сердца влюблённого сорт зимостоек:
Он даже в морозы легко воскресает.
Спасибо автору фото