Поколение уходит. Незаметно. Навсегда.
Отплывают пароходы. Отбывают поезда.
На заплеванном перроне, у киоска "Спортлото",
Жмется тощая фигурка в габардиновом пальто.
И глядит подслеповато, сквозь туман прожитых лет,
Уходящему вдогонку, уходящему вослед.
Свет немного потускнеет, выйдет ветер на поля,
И кашне на тонкой шее, будто белая петля.
Вздернув худенькие плечи, и нахохлясь, как сова,
Он все время быстро шепчет непонятные слова.
Только в той скороговорке лишь сплошная ерунда.
Поколение уходит. Отправляется туда,
Где, в густом переплетеньи, райских троп и адских врат,
Будет каждое мгновенье длиться сотни лет подряд.
Остается только почерк, фотография в альбом.
Остается только ночью сокрушаться о былом.
И, завидуя немного, всем кто сам успел уйти,
Между дьяволом и богом находить свои пути.