Как-то раз, под вечер, выгуляв медведей,
Я на почту к ямщику зашла на спирт.
А там, батюшки: от Рокко от Сиффреди
Мне письмо да из Италии лежит.
И ружье своё, сложа на подоконник,
Я читала у замерзшего окна:
«Александра, я ваш преданный поклонник,
В ваши строки есть такая глубина.
Я стихи читать на съемочной площадка,
Все актеры повышать иммунитет.
И вообще-то от духовный недостатка
Я хочу, чтоб вы мне сделали сонет».
Я перо, приобрела за банку сала,
Полилось всё накипевшее само:
«Вы не против, чтоб я тоже отослала,
О-то-сла-ла вам любовное письмо?
Рокко- Рокко, богатырь мой зарубежный,
Знать, судьбою было всё предрешено.
Уважаю я искусство, и конечно,
Ваше короткометражное кино.
Ох, с девчатами мы падали со стула,
Как «Тарзан» смотрели в клубе, при свече.
Я б у вас бы с удовольствием уснула,
На могучем аполлоновом плече…»
И рукой сняло и пасмурность, и хмурость:
Всё крутилось, всё кружилось в голове.
Помечтала, так, по-женски, и проснулась.
Больше ночью никакого DTV!