ЧИТАЯ ПУШКИНА
Держу в руках я томик малый,
Любимейших моих стихов,
Листаю я его рукой усталой,
Но, сон овладеть мной неготов.
Страницы предо мною оживают,
События давно минувших дней,
Видение поэта молодого возникает,
И слышен звук несущихся саней.
Да, прошлое не может повториться,
Давно уж кануло оно в седую Лету.
Как не вернется жизнь к убитому поэту.
Лишь стих его извечно будет литься.
Уж поздний час, но мне еще не спится,
Стихи, фантазия меня уносят в даль.
Зима у нас, и снег в окно стучится....
Века нас разделяют, и мне немного жаль.
Февраль, 2014
Маша Рутитская