На улице - народ, гремит салют и фейерверк.
А я сижу - закрыв все двери, окна.
При каждом залпе - меркнет в глазах свет.
Когда закончится - весь буду мокрый.
Такая вот ирония, иль злая шутка чья-то -
Откуда-то там сверху пришел приказ по мне,
Что, мол, в отставке и не жить солдату -
Он будет все воспринимать, как на войне.
Безумье ль это? Справедливый ль приговор?
За то, что жизни отнимал несметно я...?
Иль неизбежность? Простой жизненный топор,
За то, что не шагнул в свое бессмертие?