Тайну хранить никогда не написанных книг,
Что под ногами рассыпаны бисером строчек.
Как по весне набухают одежды сезонные почек;
Как за окном синий воздух под утро дрожит...
Сверен часов поминутно расписанный шаг,
Слажены звуки минорно-мажорных историй.
Всё, что росло миражами безумных теорий,
Всё воплощаясь, рождается здесь и сейчас.
Месяц, звезда и немного растрёпанный вид,
Пух облаков перьевых над сиреневым морем.
И раз, два, три... И ещё, и ни капли не споря...
Тайну раскрыть никогда не написанных книг.