Минус сорок. На улице мороз.
Закоченели ноги, посинел мой нос.
Я стал почти похож на труп
И смерть моя уж тут как тут.
Но подождать я ей велю,
Ведь знает, что душой горю,
Что места нет душе в раю.
Ей медленно я, с укоризной говорю –
Уж слишком рано ты пришла.
Ведь очередь то не дошла
Моя сегодня умирать!
- Как знать, твердит она, как знать…
- Ну, смерть моя, ты не взыщи,
Других клиентов поищи.
Вон, в морге, их хоть отгребай,
Кого захочешь, забирай.
И смерть ушла, увы, ни с чем,
Но знаю, что не насовсем
И уходя, произнесла –
Ты думаешь, я зря ждала
Готовности твоей, мой друг?
Ну что ж, пойду займу я свой досуг.
Я вижу, ты не дозрел еще слегка
И с жизнью связь еще крепка,
Но не печалюсь я, отнюдь,
И обо мне ты не забудь.
Пока я без тебя, одна, уйду.
Не страшно. Еще немного подожду…
Мороз на улице. Темно.
Ветер с силой бьет в лицо.
Вот птица с шумом рухнула с ветвей,
Сломав себе крыло. Вгляделся. Это воробей.
Неужто собрался он смиренно помирать?!
Как знать, подумал я, как знать…