Вот вечер.
Ненасытный ящик
Страстями словно варево кипит.
Воет ветер.
Колкий снег хрустящий
костлявою рукой в окно стучит.
Спит кот,
Уткнувшись носом в лапы,
таинственно мурлыча о тепле.
А тот,
кого любить могла бы,
не хочет даже вспомнить обо мне...