Не люблю, не скорблю и уже не страдаю.
Я от сердца осколки в ладонь собираю.
Их так много, они на ладони лежат.
Им так плохо, они до сих пор всё болят.
А в груди пустота, а в груди ничего.
Пусть лежат, пусть болят мне уже всё равно!
Их не сшить и не склеить, они умирают.
Их по ветру развею и пусть улетают.
Улетают как пепел, исчезнут как пыль.
Там, где сердце стучало, пробился ковыль.
Не люблю не скорблю и уже не страдаю,
Вслед за сердцем наверное я умираю.