Муза
просыпается по ночам,
придирается к мелочам,
И задушенная Печаль выползает рассвет встречать —
ей бы всё на цепи мычать,
ей бы иглы обид глотать,
нацепить маску палача, и в заблудших детей стрелять.
Трасса
не из желтого кирпича,
а изжеванна, горяча;
будто непутевая мать — может бить только и кричать.
Лишь обидеться и сбежать,
лишним видится каждый шаг,
эй, Всевышний, ты оплошал. Может быть все с нуля начать?
Маски
выдашь новые, имена;
видишь, прорваны времена
и сквозь дыры течет весна, она так случайна и неверна —
дитя пошлого века.
Да и прошлое меркло,
поколение сброшено из окна и теряет в себе человека.
Муза,
Сколько раз ты себя распяла?
Сколько глаз тебя облепляло?
Насекомые из кварталов, паразиты с душой театралов.
Но мы не потомки вандалов,
мы красивые, пусть из подвалов,
Если станет тоскливо создадим себе ещё идеалов.